Comedor de Criancinhas

Meu primeiro amor

noreply@blogger.com (Diego) — Mon, 16 Nov 2009 02:46:00 +0000

Tava youtubando pra passar o tempo com a chuva de ontem e trombei um clipe que não via há algum tempo: Falling In Love (Is Hard On The Knees), do Aerosmith. Tá, foda-se, você deve tá pensando. Pode ser um clipe como qualquer outro pra maioria das pessoas, mas não pra mim.

Eu tinha 10 ou 11 anos, não me lembro ao certo. Só sei que o ano era 1997, e naquela época eu era um protótipo de gente que só sabia jogar videogame e três dentro-três fora na rua. Num belo dia, tava vendo TV e comecei a zapear sem o menor compromisso com nada.

De repente, me vem aquele cidadão com cartola, um "love" enorme escrito em letras verdes frorescentes (BLUE, Ice) e, lógico, um som fudido de bom. Só deu tempo de pensar QUE BEM LOUCO. Cabou o clipe, e eu lembro de ter ficado, assim, meio EUFÓRICO.

Pronto. Eu acabava de ser introduzido (ui) no mundo do rock.

I feel like I have been hit by a fuck

Dei uma puta sorte. Naquela época, eu tinha uma TV de madeira (ok, era o acabamento, não a TV em si). Vez ou outra, a antena voltava a me amar e sintonizava uns canais de compra e outras coisas meio nada a ver. Cara, eu juro: nem sabia que a MTV existia!

(Também, né... Convenhámos: Prum pré-adolescente dos anos 90, o mundo televisivo se resumia à Chaves & Chapolin, Sessão da Tarde e Emanuelle na Band nas noites de sexta-feira)

Mas voltemos ao motivo do post.

No dia seguinte, procurei de novo o canal em que eu havia visto o clipe. E fui me inteirando da programação. Na época, os VJs eram o Gastão no Hits MTV (melhor programa de todos), o Cazé no Teleguiado e a Sabrina no Top 10 - nessa época eu nem sabia o que era jabá.

Lembro que o Top 10 reprisava às sete da manhã. Como eu entrava na escola só às 11h30, tive a brilhante idéia de acordar às sete da manhã só pra ver o clipe todo dia. E assim o fiz.

Eu torcia com a alma praquela porra ficar em primeiro lugar nas paradas. Ao mesmo tempo, fui descobrindo novos sons. O grunge (odeio esse termo, mas delimita bem) já tinha subido pro telhado, mas mesmo em 1997 a programação da finada ainda bombava Alice In Chains, Nirvana, Pearl Jam, Soundgarden e correlatos.

Também tinham os sons clássicos da primeira metade da década, tipo Faith No More, Living Colour, Red Hot Chili Peppers, Blind Melon, Guns N' Roses e por aí vai. Sem contar o Offspring do Ixnay On The Hombre, Collective Soul com Precious Declaration, Dishwalla, Alanis Morissete pondo o pau na mesa com You Oughta Know...

Era lindo, amigos.

Engraçado que, quando criança, eu dizia que não gostava de música - como pode uma porra dessa, batima? Pouco antes de descobrir Falling In Love, eu tinha arranjado um rádio gravador. (Minha mãe trocou pontos da Telesena pra comprar - é sério).

Com umas fitas em mãos, comecei a gravar uns pôpero meio estranho na Jovem Pan, Shakira, Take That (#chuparobbiewillians), etc. Nada, porém, que tenha maculado minha formação musical.

E tinha outra coisa: minha devoção ao capet... ao rock não foi influenciada por ninguém naquela época. Minha mãe tinha uma pá de vinil de samba, MPB e uns
cantores tipo Benito de Paula, mas ela raramente ouvia.

Eu mal conversava com meu pai àquela altura (depois o viado me mostrou Paradise City) e a garotada da minha idade era tão panda quanto eu em relação a assuntos musicais. Só mais pra frente que os muleque mais velhos me mostram outros sons, tipo uns classic rock e afins.

Foi um negócio totalmente espontâneo e involuntário, o que eu acho do caralho (sou mais roqueiro que vocês, chupa). Não ouvia discos dos meus irmãos mais velhos pelo simples fato de não ter irmãos àquela altura do campeonato.

É picuinha, mas às vezes fico intrigado: será que outras pessoas também fazem essas descobertas ao acaso?

Passou algum tempo, abandonei logo cedo o xiismo-trOO-odeio-pagode, daqui a duas semanas tem show do AC/DC e o fato é que estou prestes a celebrar o 13º aniversário do meu enlace matrimonial com o rock.

Que venha a boda de adamantium.

Bateu, sim!

noreply@blogger.com (Diego) — Fri, 23 Oct 2009 13:17:00 +0000

Algumas coisas não mudam.

Quinta-feira, voltando pra casa, dormindo no busão. Acordo assustado, seco a baba e ouço a gritaria.

- Abre, abre, abre!

Um tiozão duns 60 anos, camisa bem alinhada e calça à altura do pescoço, espumava. Ensandecido, acusou o motorista de ter batido o coletivo no carro dele - Honda Fit tinindo.

- Como, se o busão tava parado?

E lá se foi o motorista, acompanhado de seu fiel ajudante, o cobrador. Perplexidade entre os passageiros, presos no coletivo. Enquanto isso, numa calçada da Nove de Julho, o tiozão do Fit continuava chilicando, tipo criança que não ganhou Playstation 3 de aniversário.

- VOCÊ BATEU SIM! VOCÊ BATEU SIM! VOCÊ (dedo na cara) BATEU SIM!

Cobrador e motorista não observaram nenhum sinal de batida no bumba. A mulher do véio pitizento argumentou que os passageiros do ponto testemunharam a cena. Nenhum deles se manifestou.

Logo veio a suspeita: armação para engambelar seguradora.

Também veio o nervosismo. Passageiros começaram a gritar para saírem dali. Do nada surge o reclamente, e tira a chave do contato do busão. O cobrador parte pra cima, e ouve:

- Você é polícia? Não? Então foda-se!

O tiozão leva a chave consigo. Aproveita distração do motorista, manobra o carro, sai pela calçada. Pela calçada, e com a chave. Cobrador: "ele levou a chave?". Motorista: "caralho, levou!".

E disparam a correr.

Alcançam o meliante parado num semáforo alguns metros adiante, esquina com a São Gabriel. Joga a chave longe, cai dentro dum prédio. E volta pra casa com o carro misteriosamente amassado.

Passageiros, já na rua, olhavam atônitos, indignados. Ofereciam-se para serem testemunhas do motorista do busão.

Tentavam, aturdidos, entender as razões daquele ato bizonho de egoísmo e mesquinharia. No fundo, sabiam que algumas coisas realmente não mudam.

Aforisma #1

noreply@blogger.com (Diego) — Sun, 11 Oct 2009 06:06:00 +0000

Macarrão, um amontoado de discos, amor dobrado e Coca-Cola. A alegria está nas ruas, mas é numa casinha de subúrbio que vive a felicidade plena do Carnaval.

Noite

noreply@blogger.com (Diego) — Mon, 05 Oct 2009 03:30:00 +0000

Sentia frio, mas o termômetro batia quase no três digitos. Não sabia donde vinha aquela sensação. Não era metereologia, é certo. Frio do mundo, da vida, do outro. Quiça de si mesmo. Estava a procurar o calor, mas só encontrara pedras, uma confusão no meio da rua e uma alma quebrada. Faltava pouco. Em instantes, mais nada veria. Cerrar-lhe-ia os olhos com o adeus à luz. Em deus não botava fé, mas nele - conte pra ninguém - buscava impulso pro acordar seguinte. Travesseiro, despertador, cabeceira. Amém. É o frio.

Backspacer

noreply@blogger.com (Diego) — Sat, 12 Sep 2009 16:29:00 +0000

Meu faixa a faixa para o Backspacer, novo álbum do Pearl Jam. Confere aí:

__________________________________________________

Gonna See My friend: rock n' roll direto ao ponto. 8

Got Some: rock n' roll nem tão direto ao ponto assim. Paradinhas para a virada de bateria brocham a música. 5

The Fixer: tentativa tardia e constrangedora de inovar com influência de Devo e sons dos anos 80. Pior música do Pearl Jam desde Evacuation. 2

Jhonny Guitar: outra música que mostra uma influência de new wave nem tão interessante assim. Guitarrinha quebrada torna a música despretensiosa. 6

Just Breathe: sobra do Into the Wild? Música bonita, mas Eddie Vedder ficou com preguiça de pôr emoção na bagaça - se trabalhasse mais os vocais como em Nothingman, por exemplo, ficaria espetacular. 7

Amongst the Waves: maravilhosa. Arranjo de guitarras perfeito, chega a arrepiar. Melhor música do CD. 10

Unthought Known: consistente. Eddie vedder canta nessa música. 8

Supersonic: cada disco tem a Spin The Black Circle que merece. 8

Speed of Sound: outra sobra do Into the Wild? Bela canção, mas não tem nada demais. 7

Force of Nature: melodia tensa prende o ouvinte. Refrão e pré-refrão pegados e com um ótimo 'crescendo'. Solo de guitarra populista pra caramba - parece que foi feito pelo The Calling. Mas e daí? Músicassa. 10

The End: Mais uma que parece sobra do Into the Wild. A essa altura, fica repetivivo. Boa. E só. 6

Ao fim e ao cabo, Backspacer é um bom álbum. Peca pelo excesso de baladas com violão, e pelos tiques oitentistas. Voz de Eddie Vedder sensivelmente mais frágil desde o último álbum. Ainda assim, com um pouco de audição pode se tornar o melhor disco da banda desde o Binaural.

Nota: 7,5

E você, o que achou?

Outro dia para ser esquecido

noreply@blogger.com (Diego) — Thu, 27 Aug 2009 00:10:00 +0000

O segundo em menos de um mês. Isso diz muito sobre o andar da carruagem.

Um dia para ser esquecido

noreply@blogger.com (Diego) — Wed, 29 Jul 2009 05:26:00 +0000

Olhava-se no espelho com uma pergunta incômoda: como conciliar razão e emoção? De soslaio, como se o demônio de consciência o espreitasse, fitava o redor e repetia, como um mantra de livro de auto-ajuda: como conciliar razão e emoção? Não tinha certeza, mas acreditava que a essa resposta chamavam de felicidade. Carregava em si a culpa do mundo, embora se sentisse injustiçado por uma sensação que não merecia. Pensava, pensava, pensava. Para ele, a auto-crítica era um processo transcendente. Para pior. Tinha vergonha de admitir, mas sofria. E muito. Não queria ser visto como um fraco, logo quem, num exercício prático da razão, definia de antemão seus passos rumo à.... o que mesmo? Não importava; a essa altura, enquanto o relógio batia sonolento à beira da cama, queria mesmo era estatelar-se em meio às cobertas para sorrir sob o sol gelado do mês de julho. Amor. Felicidade. Abstrações do coração de um homem cuja cabeça vazia nunca desistira de encontrar.

Jornada

noreply@blogger.com (Diego) — Fri, 23 May 2008 02:49:00 +0000

São 18h30, o tempo está ameno. Até então, Diego - vestido com calção e chuteira para jogar bola com os amigos à tarde, o que evidentmente não se concretizou - não havia visto a cor do céu. O plantão em casa começou às 7h30.

- Mãe, vou ali na farmácia rapidinho.
- Tá bom filho. Põe uma blusa, esfriou.
- Tá bom assim.

Três minutos depois, Diego está de volta.

- Mas já, filho? - perguntou, intrigada.
- É, a farmácia tá fechada - respondeu. E completou:
- Esqueci que era feriado.
- Ah.

Subiu as escadas e voltou ao trabalho no computador. O plantão acabou às 23h45.

Ainda não há informações sobre uma eventual dor de cabeça. A hipótese de hora-extra já está de antemão descartada.

Domingo

noreply@blogger.com (Diego) — Sun, 18 May 2008 03:15:00 +0000

Eduardo cruzou as ruas do bairro numa noite fria em busca de um cigarro para acalmar os nervos. Parou na padaria, tirou uns trocados do bolso e estendeu a mão em direção à caixa registradora. Voltou-se para a saída do lugar, cujas portas estavam prestes a fechar - passava das onze da noite. Deu alguns passos adiante, olhou para o céu azul e conferiu a integridade do maço que acabara de adquirir. Era um pacotinho vermelho de Free. Costumava fumar Marlboro, mas estivera comprando a nova marca há algumas semanas numa tentativa infrutífera de livrar-se do vício. Livre ali, no entanto, apenas sua incontornável ansiedade.

Depois de refletir um pouco, Eduardo limpou o nariz - que escorria por conta de uma gripe que o acometera no final de semana. Vinha trabalhando muito, sem tempo para cuidar da vida; nas horas vagas, dedicava-se à leitura, aos filmes, às visitas aos amigos. Às vezes tinha preguiça de si próprio. Tentava, no entanto, arrumar um objetivo, uma companhia, um desafio qualquer -buscava para si algo palpável para aplacar sua mal-disfarçada solidão.

Enquanto caminhava de volta para casa, seus olhos castanhos fitavam o ambiente a seu redor, esquivando-se das mechas de cabelo que teimavam em cair a sua frente. Esquerda, direita, à frente, rodeava o olhar como se temesse algo. O frio aumentara, e as rajadas de vento pareciam cada vez mais densas e rápidas. Suas olheiras estavam bastante profundas.

Então, o inesperado.

- Oi - exclamou, incrédulo.
- Olá! Sumido, heim? - disse ela, com um sorriso que o lembrava de tempos imemoriais.
- Pois é.
- E aí, tá bem?
- Podia estar melhor, é verdade. Mas ainda estou vivo. E você?
- Nunca estive tão bem, sabia?
- Legal - falou Eduardo, virando o olhar para o infinito. Encarou o comentário como uma provocação, mas preferiu ignorá-lo. E prosseguiu: - Sonhei com você uns dias atrás.
- Mesmo?
- É.
- Aposto que foi um pesadelo - disse ela, sem conter a gargalhada.
Eduardo não disse, mas pensou consigo mesmo:
- Ganhou a aposta.

Ficaram ali, no frio, a rua sem carros nem gente, conversando por alguns segundos - um par de minutos, no máximo - enquanto pensavam numa maneira de se livrarem daquela coincidência infeliz. Eduardo vestia bermuda verde-milico, botas marrons, meias pretas e uma blusa de capuz cinza. Inexplicavelmente, o nariz parou de incomodá-lo. Ela, por sua vez, calçava tênis brancos e gorro, refugiando-se da baixa temperatura com uma lã marrom e surradas calças jeans. Mesmo desconfortável, Janaína possuia enorme talento para lidar com esse tipo de desencontro - experiência adquirida depois de alguns anos de relacionamentos atribulados e mal-resolvidos.

- O que você faz aqui, e a essa hora?
- Estava de passagem e parei pra comprar um chiclete.
- Não sabia que você ainda frequentava essas bandas - brincou Eduardo, querendo acreditar que a presença daquela mulher ali tinha a ver consigo próprio. Sabia que ela nunca admitiria isso, mesmo se fosse o caso. Freqüentemente nutria pensamentos desse tipo sem saber exatamente o por quê.
- Tenho que ir. Estão me esperando no carro.
- Até.

Queria burlar a curiosidade, mas sabia quem a aguardava dentro daquele carro branco velho e enferrujado. Deu uma espiada, e recordou um dos personagens do sonho que tivera semanas antes. Esfregou as mãos para se esquentar e manteve o andar calmo rumo a seu sobrado grande e velho, que ficava numa viela a algumas quadras dali e onde vivia só. Continuou a caminhar.

No dia seguinte, Eduardo acordaria as seis da manhã para pegar o ônibus (lotado como de costume) e trabalhar. Aparentemente, estava feliz pela proximidade do salário - faltava uma semana para o dia 5. Seria uma segunda-feira qualquer, não fossem as páginas policiais, onde se lia que um jovem de 22 anos estava desaparecido desde o último domingo.

Fora visto pela última vez comprando cigarros na padaria do bairro.

Minha filha

noreply@blogger.com (Diego) — Sat, 17 May 2008 02:19:00 +0000

"Na escola, Bonanno lia e relia a história da Sicília, e muitas vezes imaginava, ao ver tanta grandiosidade em cidades tão pobres, por que não houvera mais revoltas contra a extravagância da nobreza e da Igreja. Mas ele conhecia a habilidade da Igreja para convencer os fiéis de que a recompensa de seus sofrimentos seria conquistada no céu.
Ele percebia também que aqueles que eram capazes de organizar as massas eram muitas vezes absorvidos nas fileiras dos amici; e os amici não eram reformadores. Não buscavam a derrubada do sistema, aliás duvidando que o pudessem fazer, mesmo que quisessem. Havia aprendido a conviver com o sistema, explorá-lo na mesma medida em que o sistem explorava o país.
Só havia um exemplo dramático na história da Sicília em que a empobrecida e amargurada população foi capaz de organizar uma bem sucedida revolta nacional contra seus opressores, na época dos franceses. A causa da rebelião ocorreu na segunda-feira de Páscoa de 1282, quando um soldado francês estuprou uma moça siciliana no dia de seu casamento.
De repente, um grupo de sicilianos vingou-se massacrando um pelotão de soldados, e à medida que a notícia ia chegando a outros sicilianos, mais soldados eram mortos em cidade após cidade - e um frenético acesso de xenofobia rapidamente espalhou-se por toda a ilha, enquanto turbas alucinadas atacavam e matavam todos os franceses que encontravam.
Milhares de franceses foram assassinados em alguns poucos dias, e alguns historiadores locais afirmavam que dessa ocasião datava o aparecimento da Máfia, cujo nome proveio do grito de angústia da mãe da virgem violentada, que corria pelas ruas bradando ma fia, ma fia, minha filha".

Gay Talese, em Os Honrados Mafiosos. Livro-reportagem que conta a história da Máfia no nordeste dos Estados Unidos por meio da famiglia Bonanno e seu herdeiro, Bill Bonanno. Publicado originalmente em 1972.

266 e os shoppings

noreply@blogger.com (Diego) — Sat, 10 May 2008 03:20:00 +0000

Hoje São Paulo registrou 266km de congestionamento no trânsito. Um recorde.

Não consigo visualizar esse tanto de carros enfileirados, embora saiba que é o bastante para acabar com o bom-humor de muita gente - eu inclusive.

O trânsito em São Paulo tem culpado: a moleza do governo municipal. Nesta e noutras administrações anteriores. O Poder Público é frouxo e leniente em São Paulo. Dou exemplo:

Acaba de ser inaugurado um shopping na avenida Francisco Matarazzo, zona oeste da capital: o shopping Bourbon.

O estabelecimento fica a quase dois quilômetros do metrô mais próximo. Algumas linhas de ônibus passam na porta, mas o número de coletivos ainda é insuficiente - como é praxe no restante da cidade.

Na extremidade oposta da mesma avenida, há outro shopping - o West Plaza - e, no meio, um estádio de futebol, o Palestra Itália, do Palmeiras.

Agora, imagine um domingão, aquele mundaréu entrando e saindo nos dois shoppings e torcedores indo ao estádio. E nos dias de semana? Neles, o fluxo já piorou bastante por conta da inauguração desse "moderno" empreendimento.

Não há espaço pra tanto carro em São Paulo. E o aumento de carros é estimulado pelo governo, que autoriza bizarrices como essa em regiões que já estão abarrotadas de veículos.

A cidade deve ter mais vagas de estacionamento do que habitantes.

Pior: já li que uma construtura quer construir um novo shopping, desta vez na avenida Paulista.

Já pensou? Quem anda pela Paulista sabe que o trânsito ali é talvez o pior de toda a cidade - mesmo com quatro estações de metrô ao longo da via.

Quem autorizou a construção desse novo shopping merece, por baixo, um ano na Sibéria.

Ou então um Lada 1985 caindo na cabeça.

Cohen de bico

noreply@blogger.com (Diego) — Sat, 10 May 2008 02:51:00 +0000

A oposição diz que a ministra Dilma Rousseff criou um dossiê cujo objetivo era intimidar a própria oposição com informações sobre os gastos no cartão corporativo do ex-presidente FHC.

MAS nesta sexta-feira saiu na imprensa que um assessor (curiosamente, quando o problema envolve tucanos o culpado é sempre o assessor) do senador Álvaro Dias do PSDB - partido do ex-presidente - foi quem recebeu o suposto dossiê.

De quem? De um funcionário petista supostamente ligado ao ex-ministro José Dirceu.

A confirmar a história toda - já que a prudência recomenda bastante ceticismo na leitura dos jornais -, pergunto:

Álvaro Dias queria esculhambar um colega de partido?

Foi ou não o governo que criou o tal do dossiê?

Por que um petista faria um dossiê e entregaria a um tucano?

Se a intenção era intimidar alguém da oposição, por que nenhum parlamentar do DEM-PSDB apareceu se dizendo intimidado?

Enquanto isso, Álvaro Dias tergiversa e desconversa, dizendo que o importante não é saber quem fez o dossiê, mas sim quem o vazou.

Meu palpite: aposto que o próprio senador criou o "dossiê" para que a oposição, esta sim, pudesse intimidar politicamente o governo.

É o Plano Cohen com bico e plumas.

Mais um dia

noreply@blogger.com (Diego) — Wed, 07 May 2008 05:33:00 +0000

Trabalhar dez horas diárias (fora o tempo no busão), tentar achar pauta em todo quarteirão dobrado, fazer plantão de fim de semana, não ganhar hora extra, ter que virar empresário pra receber seu salário, ouvir um monte de besteira de tudo quanto é gente. O mais legal: estando gripado - e há quatro anos sem férias.

Essa profissão não é pra mim.

Em 1989

noreply@blogger.com (Diego) — Wed, 30 Apr 2008 22:17:00 +0000

Em 1989 teu pai gastava duas horas por dia na padaria, o Lula ainda era contra o FMI e a Seleção não sabia o vexame que ia dar na Copa do ano seguinte.

Nesse mesmo ano mágico, o Diego celebrava seu terceiro aniversário numa garagem da Luis Sérgio Person, zona norte de São Paulo.

Por trás da lona preta, começava o canto do parabéns, em meio àquele exagero todo de pão com carne-louca, doces às pencas e refrigerante Crush (era um de laranja; e pára de mentir porque NINGUÉM lembra dele).

Enfim, aquela cena dantescamente pobre:

- Parabéns pra você!, nesta data querida!, muitas fe-li-ci-da-des, muitos anos de vida! Êeeeeeeeeeee!

Mas, como diria o filósofo Mané Garrincha, faltou combinar com os russos. Não perguntaram pro Diego se ele gostava mesmo da hora do parabéns:

- VAI TODO MUNDO EMBORA DA MINHA FESTA!

De lá pra cá, acabou a fila do pão, o Brasil levou duas Copas e o Muro de Berlim caiu - e caiu de uma tal maneira que o Lula até virou Presidente.

Já o Diego...

Mundo perdido

noreply@blogger.com (Diego) — Tue, 29 Apr 2008 12:57:00 +0000

Crise de falta de alimentos? Que nada. Você percebe que o mundo está mesmo perdido quando:

- Uma criança de 5 anos é arremessada pela janela
- Um padre vai conhecer Jesus com balões de aniversário
- O Ronaldo confunde traveco com mulher
- Um homem tranca a própria filha no porão de casa. Por 24 anos. E tem filhos com ela.
- A Ponte Preta está na final do Paulistão.

Enquanto isso, no céu...

noreply@blogger.com (Diego) — Tue, 29 Apr 2008 03:12:00 +0000

Crédito: repórteres da Santa Leocádia

Rio de Janeiro

noreply@blogger.com (Diego) — Tue, 29 Apr 2008 00:49:00 +0000

E assim falou Chico Buarque, em Budapeste:

"Houve um tempo em que, se tivesse de optar entre duas cegueiras,
escolheria ser cego ao esplendor do mar, às montanhas, ao pôr-do-sol no Rio de Janeiro, para ter de ler o que há de belo, em letras negras sobre fundo branco."

O bobo e a casca do ovo

noreply@blogger.com (Diego) — Mon, 28 Apr 2008 17:02:00 +0000

O caderno Ilustrada da Folha de S. Paulo publicou, nesta segunda-feira, reportagem relatando os shows da Virada Cultural. A matéria, só para assinantes, pode ser conferida aqui.

Destaque para:

Um dos pontos altos foi o show do ex-vocalista do Iron Maiden, Paul Di'Anno, à 1h de ontem, conferido por roqueiros que ocuparam até as áreas gramadas da praça para ouvir hinos como "Hey Ho, Let's Go".

Parece que o repórter foi enganado pelos fãs de Ramones que estavam lá.

Olheiro

noreply@blogger.com (Diego) — Mon, 21 Apr 2008 15:28:00 +0000

Calçada na rua Bela Cintra, madrugada de sábado para domingo. À mesa cheia de cerveja, quatro marmanjos discutem as agruras da vida. Garoa, e faz frio. O trânsito de fêmeas é intenso.

- Nossa, que gostosa.
- É, essa aí dá um caldo mesmo.
- E essa?
- Afe Maria.
- Meu deus.

A noite, é verdade, não primava pela animação. Todos já estão com as mãos engorduradas de calabresa e provolone. Um deles, macho, pede sorvete para esquentar a farra. Convenhamos: pedir sorvete de madrugada é confissão de derrota moral.

Mais mulheres na rua. O excesso de gostosas vira cacofonia, e o torcicolo começa causar problemas àqueles quatro rapazes semi-embriagados. De um marmanjo:

- Olha lá, tá vindo uma que eu aposto que é uma puta duma gostosa. Dá pra ver a cintura daqui.

Algumas dezenas de metros depois, a previsão se confirma. Os demais felicitam a habilidade em identificar o belo à distância. Não falta modéstia ao observador:

- Caralho, viu; eu tinha que ser olheiro de filme pornô.

Ontem e hoje

noreply@blogger.com (Diego) — Thu, 10 Apr 2008 00:29:00 +0000

Todo estudante de jornalismo cria blog quando entra na faculdade. Pensa que vai ajudar a aprimorar a escrita, hã; não chega aos 20 posts e desiste. Aí, depois de 5 meses, bate um ócio produtivo e lá vai o estudante de jornalismo fazer outro blog, dessa vez pretensamente objetivo, sem falar da própria vida. Nessa altura, ele arruma emprego e desiste de escrever na quinta postagem. E assim vai, com um blog aqui, outro acolá - sempre com nomes cuja subjetividade insinua uma erudição adolescente -, até o estudante de jornalismo se formar, e começar a considerar a possibilidade de ser traficante, puta ou servidor público mesmo.

Batata-frita

noreply@blogger.com (Diego) — Thu, 10 Apr 2008 00:01:00 +0000

Não sei como é nas outras capitais brasileiras, mas já há algum tempo São Paulo padece de um mal crônico: pobreza? Não, isso no Brasil é que nem bunda. Aqui a treta é outra, manô: as batatas-fritas.

As fritas vêm se espalhando como pragas pelos quiosques e vendinhas ambulantes das ruas, especialmente no metrô. Com catchup, maionese, mostarda, queijo ralado, são diversas as combinações. Custa de R$ 2,00 a R$ 3,50, dependendo do vendedor e da qualidade do produto. Como se alguém perguntasse: "oi, essa batata é holandesa ou malaia? tio, a batata tá fresquinha, né?".

(Quem me conhece sabe que eu tenho um apetite, digamos, pouco ortodoxo. Então se EU estou cacetando a maldita batata, é porque ela é realmente uma bela droga.)

Dias atrás (odeio CPM 22), desci na estação Bresser -Mooca. Na correria, entrei na primeira lotação que vi. De repente, o cheiro: um meliante ali, a meio metro do meu ser, entupindo o rabo com aquela coisa sebosa, ensopada de óleo. Pior: com um quilômetro de queijo ralado (pelo cheiro presumo que seja um daqueles de atacado) por cima. Enquanto isso, aquela gordura cardíaca típica de fritura escorria, lenta e vagarosamente, como se os demais passageiros fossem obrigados a presenciar aquele martírio calórico.

Imagine você o aroma agradável que ficou naquele carro. Tô com pena do lava-rápido.

Ah, esqueci de falar: o mais legal é que a lotação tava vazia. Às 18h00 quase ninguém usa transporte público, né?

Agora, olhando por outro lado, até que me saí bem: sobrevivi. Desci da lotação, coloquei o fone de ouvido e tomei meu rumo. Já o colega faminto continuou lá, entretido com sua dieta saudável e equilibrada.

Certeza que teve um infarto quando levantou pra dar o sinal.

Du'h!

noreply@blogger.com (Diego) — Wed, 09 Apr 2008 21:29:00 +0000

Hoje saiu na imprensa que Hugo Chávez "proibiu" a série Os Simpsons de ser veiculada na TV venezuelana. Ok. Aí você clicava lá na manchete (a essa altura babando de ódio contra esse ditador mequetrefe). Dentro, via que um órgão de controle de classificação etária daquele país apenas pediu para o programa ser mudado de horário - coisa que já aconteceu inclusive no Brasil.

A alegação é de que o alguns telespectadores reclamaram que o seriado era "impróprio" para as crianças que assistiam o desenho pela manhã.

Informa a BBC:

A Conatel deu dez dias à Televen para expor seus argumentos, mas a rede de TV se antecipou e substituiu a animação, desde a última sexta-feira, pela série Baywatch Hawaii, nova versão da série Baywatch, que no Brasil ganhou o nome de S.O.S. Malibu.

Tá certo que Os Simpsons nem são tão inapropriados assim, mas daí a falar em proibição é meio exagerado, não? Sem contar que a rede de TV "se antecipou" e tirou do ar a atração antes de sequer dar uma explicação a respeito. Pra quê? Pra olocar no ar um monte de bundas loiras.

Enfim...o que importa mesmo nessa história é que em breve chega minha camiseta revolucionária-chavista. Essa aqui:

Socialismo, criancinha e rock n' roll

noreply@blogger.com (Diego) — Tue, 20 Nov 2007 22:47:00 +0000

Além das criancinhas, os comunistas apreciam, como qualquer ser humano, a boa música. E boa música, com toda subjetividade que o termo pressupõe, não se resume à música clássica e erudita. Na verdade, trata-se do bom e velho rock n' roll.

Na extinta União Soviética, o rock era visto como propaganda capitalista e instrumento de aliciamento da juventude. Por conta dessa visão, os Beatles eram considerados "subversivos". Rolling Stones em Moscou? Nem pensar.

Com a queda do Muro de Berlim, abriu-se a porteira para a vingança anticomunista do rock. No entanto, surgiram inúmeras bandas pelo mundo afora cada vez mais engajadas na defesa dos ideais marxistas. Alguns camaradas chegaram inclusive ao mainstream enquanto disseminavam A Revolução.

Dizem que se Jimi Hendrix tivesse nascido na URSS, o capitalismo estaria morto. Pensando nisso, aqui vão quatro dicas de bandas comunas para o deleite da classe operária:

1) O caso mais emblemático é o do Rage Against The Machine. O pai do guitarrista Tom Morello foi guerillheiro no Quênia. Suas letras são claramente anti-imperialistas, com críticas pesadas ao bipartidarismo nos Estados Unidos e aos grandes monopólios empresariais. O vocalista Zack de la Rocha tem vínculos fortíssimos com os zapatistas no México. Aqui uma menção ao clássico 1984, de George Orwell:

Who controls the past now controls the future
Who controls the present now controls the past
Who controls the past now controls the future
Who controls the present now?

2) O Manic Street Preachers é pouco conhecido no Brasil. Originária do País de Gales, a banda tocou em Cuba em 2001 (ver vídeo) e fez questão de conhecer o presidente Fidel Castro. As letras abordam temas que vão de consumismo até amor e existencialismo, sempre sob uma perspectiva socialista.

The masses against the classes
Im tired of giving a reason
When the future is what we believe in
We love the winter, it brings us closer together

3) O Gang of Four é uma banda anterior à queda do Muro de Berlin. Criada em 1977 na Inglaterra, a banda tem no próprio nome traços de suas influências: "Bando dos Quatro" é a expressão utilizada para se referir aos responsáveis pela implementação da Revolução Cultural na China, presos logo após a morte de Mao Tsé-Tung. São influenciados pela interpretação marxista da Escola de Frankfurt e por pensadores estruturalistas, como Lacan e Foucault. Tocaram no Brasil em 2006 (ver vídeo).

Down on the disco floor
They make their profit
From the things they sell
To help you cover
all the rubbers you hide
In your top left pocket

4) Prata da casa: o Dead Fish surgiu no ínicio dos anos 90 no estado Espírito Santo. Apesar da banda não admitir ser marxista nem comunista, seus três primeiros discos, independentes, escancaram diversas idéias socialistas. Depois de assinarem com uma grande gravadora, a Deckdisc, o ímpeto diminuiu um pouco, é verdade. Mas nem por isso perderam o brilho:

Em nome do privado
Estatizarei
O Estado agora é o Eu
E isso inclui você

***

Minério, violência, especulação
Bens materiais a amar
Prédios altos que mostrarão
Quão grande o tombo será! (ver vídeo)

Sem sono

noreply@blogger.com (Diego) — Fri, 16 Nov 2007 01:10:00 +0000

Quando criei este blog, não tive a intenção de expor fatos da minha vida particular ou causos de menor importância. No entanto, hoje abrirei uma exceção — embora o que estou para relatar tenha muito a ver com a situação das coisas no mundo em geral.

Há cerca de três semanas, uma mulher, cuja idade deve variar entre 30 e 40 anos, bateu na porta de casa. Ela buscava um lugar para tomar banho. Minha vó, que é a pessoa que fica aqui na maior parte do tempo, deixou. O pedido se repetiu, e com o tempo os banhos da senhora desconhecida se tornaram rotina.

A mulher, de poucas palavras, vive envolta em cachecóis e panos parecidos com véus, à semelhança de vestes muçulmanas. Parece ser bem articulada; falou até de socialismo e feminismo, segundo minha mãe. Mas não dá detalhes sobre seu passado ou família. Só se sabe que a mãe era enferemeira, e que vive na rua em um bairro vizinho ao nosso. Um mistério.

Há alguns dias, trouxe para minha vó um pedaço de pizza, que dissera ter ganho de outra família. Queria, de alguma maneira, retribuir o nós fizemos por ela. Nesta chuvosa quinta de feriado, às 23h00, a mulher tocou novamente a campainha, desta vez pedindo algo para comer. Foi prontamente atendida.

Assim que soube da história, não vi maiores problemas. Com o passar do tempo, porém, começou a me incomodar o fato de ter uma estranha quase que diariamente dentro de casa. Afinal, ninguém a conhece e tampouco sabe suas origens — para o bem ou para o mal.

Perdemos a privacidade e nos sentimos, de uma maneira ou de outra, invadidos cada vez que a senhora desconhecida toma banho aqui. Nós, que moramos de aluguel, não podemos assumir as prerrogativas do Estado e dar dignidade a alguém que caiu de para-quedas em nossas vidas. Também não temos culhões para simplesmente enxotá-la a pontapés.

Com um sincero peso no coração, pedi a minha mãe, na semana passada, que não deixasse mais a mulher entrar em casa. Vem sendo difícil, uma vez que ela parece ter se acostumado a receber nosso abrigo. Pode soar falso, mas também vem sendo difícil para nós — em especial para mim.

Para ser sincero, estou me sentindo um lixo humano por ter de fazer isso.

Eu poderia facilmente argumentar que o surgimento da mulher é conseqüência de um país que não dá assistência a seus cidadãos e jogar a responsabilidade para outra entidade qualquer. Poderia também dizer que não tenho obrigação nenhuma de dar abrigo a uma desconhecida.

Não é o caso: estamos falando de humanidade.

Como amar o próximo respeitando nossa individualidade? Como ajudar alguém sem que este alguém se torne dependente? Como ser indiferente ao sofrimento alheio? Como separar as relações sociais das relações entre indivíduos?

Não foram poucas as horas e lágrimas dedicadas ao assunto.

Santos e revolucionários

noreply@blogger.com (Diego) — Tue, 09 Oct 2007 01:28:00 +0000

No dia 9 de outubro comemora-se o dia de São Dionísio. Enviado pelo Papa para criar a primeira comunidade cristã na região da Lutécia (hoje Paris, França), o santo foi morto no século III, acusado de pregar o catolicismo, religião ilegal à época.o dia 9 de outubro comemora-se o ia de São Dionísio. Enviado pelo Papa

Alguns séculos mais tarde, nessa mesma data, haveria outra morte em circustâncias parecidas: em 1967, Ernesto Guevara de la Serna, o Che, foi executado friamente por militares depois de ter sido capturado na cidade de La Higuera, na Bolívia, onde liderava um grupo guerrilheiro. Ao assassiná-lo, os milicos bolivianos pensavam ter dado fim a um dos maiores propagandistas vivos da Revolução.

Mas o tiro saiu, quase que literalmente, pela culatra: a morte de Guevara fez do guerrilheiro o maior mártir do comunismo. Embora não pretendesse a santidade, Che tornar-se-ia, involuntariamente, a versão socialista contemporânea de São Dionísio.

Após a morte de Che, sua popularidade foi aumentando ano-a-ano, não sem incomodar uns e outros. A direita nunca admitiu que houvesse uma figura como El Che. Por ser humano, acertou e falhou. Por ser socialista, seus erros eram expostos e seus acertos, acobertos. Desde sua morte, as forças conservadoras vem tentando deslegitimá-lo com calúnias e difamações. Para isso vale tudo: omitir, mentir, chamá-lo de oportunista, ingênuo ou até mesmo de covarde, como fez recentemente uma grande revista brasileira.

No entanto, pouco se fala sobre os motivos que fizeram do guerrilheiro um herói. É difícil chamar de assassino um homem que, em pleno combate, prestava auxílio médico a seus inimigos. É no mínimo improvável que seja oportunista um homem que largou uma vida cômoda como médico para ser guerrilheiro na selva. É impossível qualificar de covarde um homem que, depois de fazer a Revolução e virar ministro, abdicou de suas funções no governo e foi, de peito aberto, para a luta armada na África e América Latina.

O desapego ao poder, o idealismo e o senso de justiça são algumas razões pelas quais Che Guevara tornou-se ícone de gerações de jovens em busca de um mundo melhor. Pode-se espernear à vontade; alguns, inclusive, podem achar a imagem de Che surrada, “clichê”, talvez pela sua presença em camisetas e produtos diversos pelo mundo afora.

Nada disso, no entanto, invalida o extraordinário humanismo deste que foi o mais dedicado dos lutadores do século XX. “Procurem sentir no mais profundo de vocês qualquer injustiça cometida contra qualquer pessoa em qualquer parte do mundo. É a mais bela qualidade de um revolucionário". Belíssimo, camarada. Belíssimo.

Mais do que isso: sua postura diante do mundo é um dos maiores legados que a experiência socialista deixou à humanidade. Che analisou escrupulosamente a realidade, mas sem deixar de lado seu ideal. Acreditou no sonho que, no final das contas, é o sonho de todos nós. Foi a fundo na prática revolucionária, sem contudo deixar a teoria de lado. Não delineou fronteiras; a liberdade humana foi sua Pátria. São Dionísio não faria melhor.

Che Vive!